Curettage - Das Ich

Nun liegt sie in derselben Pose, wie sie empfing

Die Schenkel lose im Eisenring

Der Kopf verstömt und ohne Dauer, als ob sie rief:

Gib, gib, ich gurgle deine Schauer bis in mein Tief

Der Leib noch stark von wenig Aether und wirft sich zu:

Nach uns die Sintflut und das Später nur du, nur du …

Die Wände fallen, Tisch und Stühle sind alle voll von Wesen, krank

Nach Blutung, lechzendem Dewühle und einem nahen Untergang